Spojrzałem na Marka, mając nadzieję, że coś powie. Ale on po prostu stał tam, milcząc, wpatrując się w podłogę.
Więc powiedziałem prawdę — albo przynajmniej jej część.
„Charlie odszedł” – powiedziałem cicho. „Już go tu nie ma”.
Po raz pierwszy odkąd ją poznałam, Emily płakała.
Nie głośno. Nie ze złością.
Tylko miękkie, łzy spływały jej po policzkach, gdy wpatrywała się w pustą przestrzeń obok swojego łóżka.
Zmarła tej samej nocy.
Po tym wydarzeniu dom wydał się pusty.
Przez wiele dni Mark prawie się do mnie nie odzywał. Cisza między nami była cięższa niż cokolwiek, czego kiedykolwiek doświadczyłam.
Byłem pewien, że nasze małżeństwo się skończyło.
Na pogrzebie, po odmówieniu ostatnich modlitw i rozpoczęciu rozchodzenia się wiernych, Mark podszedł do mnie.
Jego twarz była blada i nieodgadniona.
W jego ręku znajdowała się złożona kartka papieru.
„Napisała to kilka tygodni temu” – powiedział cicho, podając mi książkę.
Moje palce drżały, gdy je otwierałem.
Pismo było niewyraźne, ale bez wątpienia należało do Emily.
Brzmiało ono:
